Estamos a salvo

Voces ajenas

[Del disco: Naves ardiendo más allá de Orión
Estreno: marzo de 2005
Letra y música: Ismael Serrano]

Estamos a salvo del filo de la noche, de bares donde rompen el humo las canciones, de las putas con frío, del alcohol en la calle, del sexo transparente, de que sus vientres hablen. Del hambre, nos salvaron, de otros continentes, de las verdades que gritan dormidas las mujeres.

Estamos a salvo de aviones, rascacielos, de niños ancianos cruzando nuestro estrecho, de saberse perdido, la luz de la memoria, del polen, de su risa, de que yo te conozca. De decidir el fin, y morir con aguacero, cansado de doler, de la aurora y sus sueños.

Los ángeles custodios nos pusieron a salvo, cerraron las ventanas para evitar tu salto. De nuestras decisiones los sabios nos salvaron, del mordisco rebelde que supone este abrazo.

Estamos a salvo del mar y su pureza, de libros que escribieron preguntas sin respuestas, de estar sin cobertura, de hablar con el vecino que duerme en la escalera, del azar y sus hijos. Del aire estás a salvo en que tiemblan mis ladridos.

De ti estamos a salvo. Mi vida estoy perdido.

Graduación as the Oscars' night

Me acabo de graduar de bachiller. El feliz acontecimiento (que para mi se quedó en lo de acontecimiento, por diversas circunstancias que no vienen al caso -aunque apunto que no por eso dejé de pasármelo bien...) tuvo lugar el pasado dia viernes 27. Fue una graduación convencional: discursos, palabras de ánimo para el futuro e invitaciones a luchar por un nuevo mundo; cartulina pertienente: un A3 con el nombre del graduando más las señas del centro y unas cuantas citas de autores bien conocidos; besos por aquí y por allí; alguna que otra actuación y poco más. Profesores, padres y alumnos con telas de más y telas de menos. Detalles con significado y meros formalismos. En resumen: hubo de todo, como en todas partes.

Pero me centraré en un aspecto que llamó mi atención: la indumentaria de los allí congregados. Sobre eso pronunciaría mi tío las siguientes palabras: "¡Qué impresión!, se nota que no tienen referente" Cuánta razón tiene. Allí había tanto gente vestida de punta en blanco, como chavales con chandal o incluso tías en sujetador y vaqueros. Es como si nos hubiésemos encontrado todos allí por casualidad.Quizás puedo decir esto porque por allá por donde yo nací, semejante situación es inconcebible: un acto académico es un acto académico y un supermercado, un supermercado; existe un estilo adecuado de vestir dependiendo del lugar y la circunstancia. El 'por sus obras los conocerán' allí se reformula de la siguiente manera: por sus ropas sabrán la impotancia que conceden al acontecimiento, o la concepción de sí mismo que tiene cada cual.

Por otra parte, lo de la vestimenta es una buena muestra del supuesto individualismo existente en la sociedad: cada quien se vistió como quiso, algunos conservando su estilo, otros cambiándolo y otros sin estilo ninguno. Todo muy plural. [¿Estaré siendo muy ilusa?]

Mañana será otro día

Voces ajenas

Este relato me lo enviaron por correo electrónico. Lamento desconocer su autor. (''o autora'' que como no lo ponga...me cae el mundo encima jeje) En su dia el relato me vino muy bien. Su remitente supo cuándo enviármelo: cuando lo viví.

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Hoy es uno de esos días que la tristeza es prisionera del olvido, en que la felicidad innata sale de tus poros, como si fuera tan fundamental como lo es respirar.

Te miras en un espejo, y tu sonrisa es mucho mas profunda que tu antigua imagen. Te sientes diferente, pero ante todo, mejor que nunca.Vuelves a pensar por qué el llanto aquel día, te ríes de haber llorado tanto, y te prometes no volverlo a repetir.

Sales a la calle haciéndote notar, quieres que todos se den cuenta de que eres una persona nueva, que quieres comerte el mundo, el que nunca te has comido, el que has dejado que se comieran los demás.El viento sacude tu cabello y te abres paso entre el murmullo y el humo de la gran ciudad. Eso que otras veces te parecía tan superficial, ahora te parece un escenario ideal para pasear tu orgullo.

Un día insaciable, un tiempo corto cuando se tienen mil palabras en el silencio, y mil silencios en una frase abierta. La cama te espera espléndida, dispuesta a recibir tu cuerpo cansado, pero satisfecho.

Mañana será otro día, quizá nubes grises con rayos casi inapreciables sobre los edificios magullados y las personas sedientas y sudorosas que corren intranquilas de acera en acera, pero nada de ello hará que sea peor que el día que has vivido hoy, porque hoy eres plenamente como eres , y sencillamente como quieres.

Rabo de Nube

Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
un torbellino en el suelo
y una gran ira que sube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.

Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
que se llevara lo feo
y nos dejara el querube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.

Según Javier Toro (Chile) los campesinos cubanos llaman a los temporales
"rabos de nube". Creo recordar haber leído en el libro
"Silvio, Memoria trovada de una revolución", (de Joseba Sanz) esta canción la
compuso Silvio tras visitar México capital, una de las ciudades con mayores
índices de contaminación del mundo, donde en algunos lugares incluso se debe
llevar mascarilla. Por esta contaminación y otras miserias humanas, Silvio pide
un "rabo de nube" que se lleve todas estas maldades.

Rabo de nube es una canción que me llamó la atención desde la primera vez que la oí. ¡Qué cosa más rara: un rabo de nube! Lo imaginé pequeño, tornasol, peleón, nómada, deseando derramar sus gotitas de
esperanza y acompañado de una suave brisa...

Un dia llegó uno a llover cerca de mi, y su agua destruyó lo que yo llevaba algunos años construyendo. Sopló hasta que hizo desaparecer la niebla. Entonces vió un panorama desolador: mi tierra estaba reseca, solo había barro agrietado y a lo lejos se vislumbraba el mar. Decidió quedarse. Él sabía cómo arreglarlo y, tras preguntarme si yo quería que lo hiciera, se puso manos a la obra.

Lleva ya algún tiempo, y los cambios se notan. Florecieron girasoles, que se mueven a la par que se desplaza el astro solar, nutriéndose de puros rayos de luz. También crecen hierbas y germinan arbolitos. Se ocupa con mimo de todos los detalles y dia a dia me informa de lo que va pasando. Yo le observo, aprendo, le hablo.

Es bien sabido que las apariencias engañan. Mi rabo de nube se adivinaba grande y poderoso -en el sentido estricto de la palabra- pero, a mis ojos, se veía enclenque. Nunca imaginé que pudiera llegar a hacer tanto por mi. Gracias.

Desorden virtual

Ya no sé cuántas cuentas de correo tengo. Deben rondar las 14. Este año ya tengo otra nueva, y también un nuevo número móvil (el vodafone no me duró ni medio año...-causas de fuerza mayor jeje), pero lo que se lleva la palma es lo de los blogs. No me explico cómo he abierto otro blog...bueno, sí que me lo explico pero no dejo de pensar en que no debería haberlo hecho.

Resulta que tengo -casi- 3 blogs a parte de este, y un live journal. El primero que tuve fue el live journal. Aquello fue un egoblog sin sentido y aunque técnicamente esté ahí, para mi ya no existe. Luego tengo uno que nunca nació, pero quizás lo haga, y otro a punto de morir porque ya no sé qué escribir en él [ese parecía el más importante...el único que nació por una causa seria: el que publico con mi nombre y apellido]. El que me queda seguirá allí, hasta que aguante. Me gusta el título pero ya no tiene tema y me siento un tanto atrapada en él. Tendré que darle un sentido nuevo...uff, menudo cometido.

¿Por qué haré estas cosas? eso de cambiar cada dos por tres y sin razones aparentes [menos mal que esta actitud se limita a asuntos triviales.] No lo sé, pero me divierte; aunque a la larga estas cyberdependencias me suponen una carga ya que gustaría poder atenderlas todas.

Sigo flipándolo: tengo blog nuevo. Que Dios me ayude a conformarme con lo que tengo, que ya es bastante ;)

¿Y si esta vez es la vez?

Érase una vez un instante congelado sobre papel que data de mi tierna infancia. En él aparecíamos mi madre, el mar, el cielo y yo. Tanto mamá como yo vestíamos camisa roja y el viento nos daba en la cara diagonalmente, agitando nuestros cabellos. Y mientras el mar dividía el horizonte a la altura de nuestros hombros, en un tono un poco más oscuro que el del cielo, yo miraba absorta hacia ninguna parte, con rostro espectante, al tiempo que mi madre inclinaba la cabeza, sonriendo, para ver mi gesto. Es una escena única que me llena de paz y me recuerda que alguna vez tuve la vida por delante, en blanco.

Ahora mi vida es un collage. Un conjunto de situaciones y consecuencia de acciones, algunas buenas otras malas, además de algún que otro sueño y alguna que otra esperanza. Así ha de ser ¿no? pero muy dentro de mi, anhelo aquello de volver a empezar; lo he hecho muchas veces y otras tantas tendré que volver a hacerlo. Esta es sólo una vez más.

¿Quién es Arcalía?

Arcalía, tu serás la madrina de los tejedores.
Los protegerás y cuando tejas serás invisible.
El viento y la lluvia serán tus ayudantes.
Con los hilos que te dimos, crearás la urdimbre.
Y con los hilos de los sueños de tu pueblo, tejerás la
trama.
Tu tejido abrigará a tu hija, la estrella Esperanza,
y el sol y la luna te acompañarán siempre.

...de Arcalía, la gran tejedora. Maria del Pilar M.Quintero.